Apenas Te Conozco de Andrés Suárez

0 – Introducción

Antes de abrir las compuertas de este torrente
He resuelto que una leve introducción es pertinente
Tómese como una consideración hacia el oyente
O una forma de castigo pasivo hacia el impaciente
Cuando haya publicado cada tomo de esta obra
Sé que miles van a odiarme en proporción a su zozobra
Pero a estas alturas de mi carrera artística sobra
Proclamar que me la suda la censura y su maniobra
Compuesta por siеte partes que, sumando la prеsente
Configura un total de ocho secciones por consiguiente
Que si alguien va a resultar herido? Probablemente
Va a sufrir un accidente algún que otro contribuyente
Tres cabezas de turco harán sus manifestaciones
Sacrificio necesario en esta guerra sin opciones
No me acompaña el sujeto, si sus representaciones
Ya saben que soy poco dado a las colaboraciones
Ninguno de ellos exento de culpabilidad
No confundan su uso con un abuso de habilidad
Bien pude elegir a otros, pero, a decir verdad
Su injusticia justifica esta injusta arbitrariedad
No importa si mi crudeza atenta contra su vileza
Si en virtud de un bien supremo les cerceno la cabeza
Como hicieron los franceses en su día con la realeza
¡Que la sangre suya fluya y restituya la grandeza!
Esta obra es un escarnio a la conciencia incongruente
Es un cuchillo en el cuello del falso y el transigente
Del que avista la inmundicia pero por miedo la auspicia
Y del listo que sabiendo sus males se beneficia
Difundiendo y apoyando todo lo que sea noticia
Y ocultando así el perjuicio ocasionado, con pericia
"Mientras sea vigente moda que se joda la injusticia"
Los valores valen poco bajo un foco de avaricia
Considérese un regalo para el ser irreflexivo
Que nunca se ha cuestionado el asunto y ha sido esquivo
Yo soy responsable de mi mensaje, no del testigo
Y de él dependerá hacerlo un harapo o un abrigo
Y que nadie tenga la desfachatez ni la osadía
De culpar al desconocimiento que tuvo en su día
Porque hasta un tonto que se pregunta lo cuestionaría
Si pensase más y se alejase de la algarabía
Pues es todo individuo que se precie responsable
De pensar o de no hacerlo, y lo segundo no es loable
Como dijo un ignorante, no hay nada más despreciable
Que el que cambia la inquietud por la inexactitud palpable
Caiga sobre sus conciencias si el arte desaparece
En pos del contemporáneo sucedáneo que acontece
Aún así dudo que sepan discernirlo, pues parece
Que no saben distinguirlo, es por eso que prevalece
Lo falso ante lo puro, yo esgrimo mi verso oscuro
Y con la mano en el pecho ante este sinderecho juro
Que un día se arrepentirán de lo hecho, y ya será tarde
Cuando la distopía llegue sobre hombros de cobardes
Sobre hombros de inconscientes, de indolentes, pero yo no
Seré parte de esa masa aquiescente que aupe el trono
Cuando la esterilidad domine, y lo trivial gobierne
Sufrirán las consecuencias de ignorar lo que hoy se cierne
Espero que disfruten entonces de la mentira
Del arte apócrifo y su falso sonido de lira
De la creación vacía hecha para oídos que miran
Donde se finge el sufrimiento y se imita la ira
De historias contadas por quienes nunca las vivieron
De cosas que pretenden ser, pero que nunca fueron
De sentimientos descritos por quienes no sintieron
Más que un incentivo económico por lo que hicieron
De hecho todavía hay quienes no entienden mi lucha
Contra aquello que necesita verse, pues no se escucha
Rehúso al videoclip porque estoy fuera de esa casta
Y de momento sigo siendo poeta, no cineasta
Y ahora me siento malo tan solo por decir: "¡Basta!"
Por maldecir la hacienda en la que todo cerdo pasta
Por constituir un ejemplo firme que los contrasta
Y ser la única manzana lozana en la canasta
Tan solo la muerte me podría hacer callar
Y soy consciente de que muchos me quieren matar
Pero tanto cuanto he escrito es eterno, y han de pensar
Que eso ya no hay asesino que lo pueda borrar
Dile a esos amenazantes sicarios de pacotilla
Que ignoran de la óptica una física sencilla
Que el fulgor es relativo al medio, y más de uno no pilla
Que contra más traten de oscurecerme más mi luz brilla
Si conocieran la precariedad de su complot
Se cortocircuitarían esos sesos de robot
Como cuando mi poesía muestra su insondable argot
Infinito y complejo como el fractal de Mandelbrot
Sé que haré historia y que mis obras dejarán secuelas
Que analizarán mis textos, y necios me pondrán velas
Que me estudien donde quieran, en palacios o en favelas
Solo pido que sea lejos del dogma de las escuelas
Y aún sabiendo de este porvenir confieso
Que no llegará antes de que mi carne abandone el hueso
Será cuando el tumulto haga culto a mi verso impreso
Aunque sea mi boca hoy la que recite lo que expreso
Porque sé que aún es pronto para un mundo incomprensivo
Y con suerte tras mi muerte se apreciará lo que escribo
Me parece tan falso y tan despectivo
Que el muerto reciba las flores que nunca le dieron siendo vivo
Ahórrense ese show, dejen el perímetro pulcro
Mantengan lejos su hipocresía de mi sepulcro
No quiero tallos muertos, ni flores decapitadas
Por parte de quienes en vida no aportaron nada
Mientras tanto priven a mis palabras de su importancia
Y sigan ignorándome en honor a su ignorancia
Herido está de muerte el que no piense con constancia
Aunque a ninguno de esos se los lleve la ambulancia
Recojan con gusto sus justos frutos, espero
No se quejen cuando el marketing domine el arte entero
Porque desde hace años que les vengo dando avisos
Así la sociedad tenga mañana lo que hoy quiso
Miríadas de paletos venerando a más paletos
Y el mundo rendido a la farándula y el asueto
Son carne de la estafa de la estrofa más piltrafa
Que no entendería estas letras ni mirándolas con gafas
Por desgracia ya no hay ningún cantautor en mi parcela
No tengo nada que ver con esos poetas de novela
No me comparen con nadie, aunque les duela
Que no sea Ozelot, porque el resto no nos llega ni a la suela
Si no lo digo estallo, pero que me parta un rayo
Si mi ensayo consiste en ser vasallo de lo que callo
Pues vestir el sayo del lacayo no será mi fallo
Y ya no hallo razón que cuestione por qué batallo
Nadie se pregunta por qué nadie denuncia esta farsa?
Porque todos van en ella, y temen perforar su balsa
Pero mientras yo viva mi guerra no tendrá pausa
Porque mi ego es grande, pero mayor es mi causa
Hinco en el suelo en este instante mi estandarte
Esto es tan solo el preludio, no es ni la primera parte
Pienso ir con todo, así que el que no se una que se aparte
Porque esto no es solo por mí, sino en defensa del arte
Solitario
En defensa del arte
Esto es tan solo la introducción
¡Ah!

1 - Distinción entre Arte y Virtuosismo

—Y, qué es el arte? —

Me pregunta un invidente
Incapaz de contemplar lo que a la vista es evidente

—Y cómo debo distinguir al puro del que miente? —

Dile adiós a tu confusión, porque arte es lo siguiente:
Toda creación que contiene una expresión sentimental
Aquí podríamos distinguir entre el ficticio y el real
El primero a mi juicio yo no lo considero tal
Pero ya hablaremos dе eso, es harina de otro costal
Dе repente a mi costado aparece un iluminado
Interrumpiendo el curso del discurso recién iniciado
Con la mala educación de ni siquiera alzar la mano
Arrogante y delirante, como la lluvia en verano

—Arte son las letras, la A, la B, la C
Las palabras y los números, hasta los días del mes
Arte son las nubes, la tierra, la vida, pues
Arte es la naturaleza, y arte es todo lo que ves—

Decir que todo es arte es negarlo, pero al revés
Pues si todo es arte quiere decir que nada lo es
Será mejor que madures ese mugido de res
Y vuelvas cuando tengas un argumento de interés
¡No puedo creerlo! Qué sujeto tan descarado
Debe estar intoxicado, o simplemente es un tarado
Pero no vi en él botella, y hasta me hube asegurado
De buscar indicios de algo que justifique su estado
Después de un largo rato analizando lo pasado
"Debe ser un inconsciente", pensé, apesadumbrado
Bajo esta oscura inconsciencia el arte será mancillado
En nombre de la decencia he de instalar el alumbrado
De pronto el invidente reanuda su inquisición
Y a través de sus preguntas salgo de mi ensoñación
Dispuesto a llevar a cabo mi indispensable misión
Cuando oigo:

—Es artista aquel que canta una canción? —
Dijo el chico confundido, precediendo a mi alarido
Pues sentí como si sus palabras me hubiesen mordido
Cómo te atreves a decir semejante estupidez
Y escupir de esa manera al arte con tu insensatez?
El chico me miró asustado, e intenté ser condescendiente
Le dije "no pasa nada", y traté de mostrar los dientes
"En tu fértil inconsciencia mi voz será la simiente
Que una vez madure polinizarás a los siguientes"
Así mi palabra sea un fin y un inicio
Y se acaben los que mienten y los que dan auspicio
Voy a sentar los pilares y acabar con su vicio
Seré la piedra angular de este eterno solsticio
Te explico chico, arte es lo que dije anteriormente
El que practique lo opuesto y diga que es artista miente
No se puede hacer arte desde una expresión inconsciente
Y quien piense lo contrario simplemente que lo intente
Ahora bien, si bien el arte es una consciente expresión
Una cosa es hacer arte y otra su interpretación
No podemos ser tan burdos en nuestra comparación
Y decir que es tan artista el pintor como su creación
Artista es el que crea arte, por favor respeta
Y no lo metas en el mismo saco del que lo interpreta
Pues está claro que crear y reproducir no es lo mismo
Independientemente de la ejecución y el virtuosismo
Conozco un hombre que toca el piano de modo inhumano
Incluso pareciera que tuviera nueve manos
Sus dedos se mueven por el teclado como un rayo
Y dicen que jamás le han visto cometer un solo fallo
Se dedica a tocar obras de grandes compositores
Y sin duda sus versiones para mí son las mejores
No hay solista como él, ni futuros ni anteriores
Que consiga abrirnos a la música como las flores
La gente que lo oye presencia algo milagroso
Y tiende a llamar artista a este pianista habilidoso
Lo cierto es que se equivocan en su juicio estrepitoso
Pues tan solo es un intérprete, así sea el más virtuoso
No hay nada deshonroso en esto, eso es evidente
Simplemente delimito y cito lo que es diferente
Pues este falso concepto es un precepto recurrente
Que a partir de ahora no confundirá al que me es oyente

—Y qué tan ligado está el arte con la belleza? —

Absolutamente nada, y ahí reside su riqueza
Quienes piensan que lo bello es su sello me dan pereza
Incluso le achacan aquello a la imparcial naturaleza
Por mí pueden fingir que es su rey, llamarle alteza
Mientras dejen que la mano de ese tirano les meza
Pero tal sofisma es una muestra de indelicadeza
Similar a sentenciar que el hombre libre es que reza
Para aquellos de aguda sordera yo se lo repito:
El arte no tiene por qué representar lo bonito
De hecho, si lo representa cumple el primer requisito
Para no ser arte, sino interpretación lo que cito
—Si crear y reproducir no es lo mismo, como has dicho
Qué pasa si un pintor pinta de forma realista un bicho?—
Ya lo expliqué en el ejemplo del pianista versos antes
Qué más da si son pintores, escultores o cantantes?
Quien se crea artista por plasmar lo que las vistas dan
Es como el que se cree poeta por recitar un refrán
Como el que se pone una capa y se piensa Superman
Pues los hechos son los hechos, todo lo demás afán

—Pero no es lo que criticas lo que tú haces en verdad?
Pues tus versos son puras expresiones de realidad—

En efecto, como dije antes insolente amigo:
Expresiones mías son, y refuerzan lo que digo

—Entonces, maestro, no es Dios el mayor artista? —

Seguramente sí, qué lástima que no exista...
No te creas lo que sale en la biblia y en las revistas
Ni siquiera de la boca que canta sobre esta pista

—Qué pasa si un artista interpreta lo que es ajeno?
Deja de ser un artista entonces? —

Cállate te ordeno
No deja de serlo, aunque de serlo no es uno muy bueno
Pues no le haría falta hacerlo si el propio le fuese pleno
Artista es el que hace arte, no es tan complicado
Y de arte ya hemos dicho antes su significado
El artista puede interpretar, pero seamos realistas
Un intérprete no siempre va a poder ser un artista
Pero hay un tipo de virtuoso más maduro
Que no se encuentra a ninguno de los dos lados del muro:
Aquel que interpreta su propio arte, ten por seguro
Que no hay caso de artista ni de intérprete más puro
Me siguen? Espero estar siendo claro ante ustedes
Y acelere un poco el paso alguno por si es que no puede
Comprenderlo, pues esta obra no es más que lo que antecede
No me pidan que aminore la marcha, frene y me quede
Concluyo con una sentencia y un punto y aparte
Y es que solo una conciencia es capaz de crear arte
Así sea tecnológica, terrícola, o de Marte
Y cuanto más consciente, más artista, debo de aclararte
Y quien no acepta el azar, en busca de otra deidad
Llegará a llamar artista incluso a la aleatoriedad
Como a la naturaleza, menuda barbaridad...
Asociar sentimiento y conciencia con casualidad

—Cuéntame del arte todas sus intimidades
Pues tu boca nunca enuncia una renuncia a las verdades
Como última curiosidad desearía que me aclares
Cuál dirías que sería el más grande de sus pilares? —

Yo digo que la coherencia es el pilar fundamental
Tanto la del propio artista como de su obra individual
Sin ella su cuerpo no se sostiene, cual animal
Al que le ha sido arrancada la columna vertebral
Así sea una coherencia que no se oculte a la vista
O la más privada charla entre la obra y el artista
Inentendible al resto, incluso al más sagaz que insista
Y no alcance el extraño a escrutar la más leve pista
Y de más está decir, como máxima y sentencia
Que gran parte de un artista se mide por su coherencia
Pero son más los factores, así que tengan paciencia
Que en futuras obras plasmaré su forma y apariencia

(Tras esto el invidente se movió de lado a lado
Y consciente de su inconsciencia me miró ruborizado
Pues creyó no tener vista, hasta que se hubo percatado
De que siempre la tuvo y mantuvo los ojos cerrados)

2 – Virtudes, Derechos y Deberes del Artista

No lamenten la ausencia de aquel ciego imaginario
En una obra desprovista de virtuales adversarios
Pues esto es de tú a tú, no habrá más intermediario
Que mi voz y la conciencia del oyente no sectario
Menos pedagógico tal vez, pero me ciño
A escribir con más crudeza y algo menos de cariño
Sé que solo entienden cuentos, pues no dejan de ser niños
Pero yo haré que maduren y prescindan del aliño
Prosigamos sin más dilación con la obra anterior
Hablemos de las virtudes del artista de valor
Zanjando que la primera es la que dista del pavor
Ya que hacer arte con miedo es como odiarte con amor
Se puede hacer arte desde el miedo, que es diferente
De hecho, un escritor de sus miedos aquí presente
Pero un artista miedoso es solo un intento indecente
Que callará lo que siente y mentirá por ser prudente
El artista siempre debe ejecutar con valentía
Y esto es mucho más que una simple especulación mía
Porque no hay nada real si es dicho por cobardía
Pues exige la verdad ser dicha con osadía
El artista nunca ha de dejarse llevar por la crítica
Dejemos la democracia en manos de la política
¡Qué sería de mis obras si dependiese su lírica
De la supuesta aceptación de su previa analítica!
Cómo podría yo cometer la aberración
De escribir una oración pensando en su repercusión
Y seguir llamando arte a algo que ya no es mi creación
Sino la del populacho y su común aceptación?
Si algún lumbrera piensa en rebatir este argumento
Es tan tonto que merece una plaza y un monumento
Pues mi verbo es denso, y hay quienes no entienden ni el acento
Les sugiero que no hablen tan rápido y me lean más lento
El artista ante su arte ha de ser Dios con su universo
Capaz de todo absoluto, en lo bello y en lo perverso
Así es como yo me siento cuando me siento y converso
Pues de mí depende la continuación de cada verso
Si mañana quiere huir, el artista corre y huye
Y si mañana quiere destruir su arte, lo destruye
Inmutable es ante lo demás, pues por sí solo arguye
Y con ello toda intromisión ajena se diluye
Así todo demiurgo de espíritu timorato
Cuando pinte engendrará poco más que un falso retrato
Quien teme a emitir detalles se reduce al garabato
Concluyendo su misión de omisión y desacato
Y a falta de poder criticar el esoterismo
Hablemos de la inspiración que viene a ser lo mismo
Ya que esta obra no admite dar ese salto al abismo
Y no puedo hacer uso de mi acérrimo nihilismo
La "inspiración" es simplemente otro mal chiste
Afín a "Dios" en representar algo que no existe
Quien busque hacer creación, que la emprenda y no rechiste
Y si se siente incapaz, piense, y no se ponga triste:
Por qué su intento es frustrado por la banalidad?
De parte de qué parte parte su incapacidad?
Será que apenas siente, más que la necesidad
De plasmar algo coherente desde la trivialidad?
Acaso son escasos sus millones de neuronas
Y no es suficientemente compleja cada persona?
Será pues que no siente, o lo que siente no lo entona
Cuando a la hora de hacer arte el sentimiento lo abandona?
Esas son las dos conclusiones que barajo
Y la segunda me parece absurda, así que no hay atajo
No se trata de inspirarse, sino de hacer el trabajo
Y agradezcan a este heraldo por el mensaje que trajo
Tú piensas que esta obra es fruto de una inspiración divina?
O tal vez de una habilidad meramente repentina?
Crees que nace del milagro mi cruda escritura fina
O es merced de un don sobrenatural que lo determina?
Espero que quienes piensan de esa manera anodina
Cuando traguen sus palabras les curen como aspirina
De la pérdida inminente en una mente mortecina
Y adopten a la conciencia como su nueva inquilina
No sé si es que están nerviosos por esto que se avecina
O abusan de una sustancia con apariencia de harina
Pero entiendo que se alteren frente a mi boca asesina
Pseudo-artistas que se ven desnudados cuando esta atina
La industria musical últimamente está que trina
Con este anti-comercial y su incesante disciplina
Han disminuido la compra de champán y serpentina
No hay nada que celebrar, azorados por la inquina...
Deber de todo artista es defender, en general
El arte, bajo su subjetividad conceptual
Sin tomar en consideración nada más, porque van
En el mismo barco el subordinado y el capitán
Y el que no saque los dientes y las garras por el arte
Permitiendo que la farsa se pasee con su estandarte
Estará siendo un cobarde, como dije versos antes
Y decidle que no es más que otro farsante de mi parte
Aquel que lo defienda de una forma audaz y clara
Más que al ajeno es al de su propiedad al que ampara
Obvio que todo libertador envainaría su vara
Si solo por mero altruismo su acción se justificara
Podría detenerme más en este aspecto, pero quiero
Hacer un inciso claro y conciso sobre el dinero
Considero que es capital trazar el derrotero
Y evitar el extravío, les guío con mi sendero
Muy al pesar de aquellos que fuimos al negocio abstemios
La pobreza no te hace más artista ni más bohemio
Todo beneficio es lícito, aunque el que sea de mi gremio
Ni engendrará arte por lucro, ni lo falseará por premio
Y antes de que la sociedad del marketing te mienta
Y más de una rata comercial se me ponga contenta
El artista puede vender cuanto quiera, eso no atenta
Pero hablamos de vender, no de ponerse a la venta
Si puede beneficiarse con su arte, que así sea
Es más, que se lucre hasta el infinito si lo desea
Pero si hace el dinero prioridad, en ese instante
Deja de ser un artista y pasa a ser un negociante
Es más artista quien más arriesga? Obviamente
Pues no puede arrogarse ser círculo la tangente
No es lo mismo el que se moja los pies superficialmente
Que aquel valiente que emerge y se sumerge hasta la frente
Pero hay quien no es sincero y se las da de marinero
Cuando en toda su carrera solo fue un mero orillero
Bien lo saben en su fuero, nunca han subido al velero
Vuelven con la cara limpia los supuestos "guerrilleros"
Si bien la ingenuidad es cualidad intelectual
(Pues la duda es el camino a la respuesta en general)
La cátedra dubitativa nace terminal
A manos de su propia falta de firmeza criminal
Concluyo así que la humildad en el artista
Es tan inútil como al guerrero ser pacifista
Hay que tener la justa, sí, pero la justa dista
De la falta de amor propio propia del servil buenista
Pues toda creación ha de contener su verdad única
Ninguna obra maestra es expuesta de forma abúlica
Mi cuestionamiento es privado, mi sentencia pública
Emito mi verdad impúdica a modo de rúbrica

Anotaciones sobre la obra anterior: "Distinción Entre Arte y Virtuosismo"

3 - Paréntesis Recreativo de Abuso Injustificado

Ya hemos hablado del arte, he definido su concepto
Y sabemos lo que es un artista y un virtuoso Correcto?
Que es un inconsciente vago aquel que se declara inepto
Y que la inspiración nunca formó parte de mi dialecto

Sabemos que toda idea sin voluntad no surte efecto
Pues nada nace espontáneo en el plano del arquitecto
No esperen en la obra presente muestras de afecto
Hablemos de pseudo-artistas y cómo los detecto

Y como desinfectar conlleva matar insectos
Permítanme así pues que abuse de mi intelecto
Sin apenas dormir bien y ni siquiera estar erecto
Me los folle sin vergüenza hasta que les escueza el recto

Estás seguro de querer oír lo que proyecto?
No vaya a ser que te arrepientas a medio trayecto...
Esta verdad se administra sin pastilla, es un prospecto
¡Que se vayan los miedosos y se quede el insurrecto!

Después de este rodeo innecesario pero estético
A fin de demostrar que sigo estando igual de atlético
Consigo de este modo empleando un verbo poco ético
Que todo escritor presuntuoso se sienta patético

Para esos poetas de pacotilla soy un diurético
Porque se mean encima oyendo mi verbo frenético
Les dejo la moral por el suelo, creen que es genético
Ignoran mis estudios y modo de vida ascético

-Por favor, Solitario, baja el voltaje
O vas a hacer que huyan antes de oír el mensaje-
Consciente soy de ello, y de incurrir en el ultraje
Pero me la suda, me apetece darme un homenaje

Bienvenidos a otra obra maestra más de Solitario
Mis disculpas por hacerles recurrir al diccionario
Lo siento por ser un genio tan fuera de lo ordinario
Y quitarle la esperanza a todo intento de adversario

Me preguntan "Cómo igualo a lo que escribes?"
En 200 años puede que tú también puedas, no te desmotives
¡Bah! Perdóname el vacile, pero no hay quien me derribe
Y para deducirlo no hace falta ser un detective

De esos cantautores estoy tan, tan lejos
Que no me siento un adulto entre niños, sino un viejo
Tras miles de años de música no hay nada parejo
Y no hay un sucesor que simule ni mi reflejo

Mi obra es una oda a lo complejo
Tan por encima que solo la ve el que la mira con catalejo
Así que no me molestes mientras la tejo
O el ganchillo con el que la coso acabará incrustado en tu entrecejo

Odiarme a mí, después de todo el odio que manejo?
No tiene caso, es un fracaso, así que aquí dejo
Para todo aquel que me odie un buen consejo:
Mejor que no me tire, o parecerá un intento de cortejo

Cómo vas a odiarme a mí? Si yo ya me odié por ti
Lo que escribas en mi contra, seguro ya lo escribí
Y lo peor de todo es que eres tan malo, que ni aun así
Vas a superar los insultos que yo me proferí

Piénsalo bien, de corazón
Si me dices que soy lo peor te agradezco que me des la razón
Y ahora qué? Te invito a un café o me bajo el pantalón
Para que te la introduzcas por la boca hasta el pulmón?

-Qué pena, una obra tan pulida y tan interesante
Mancillada por el uso de palabras malsonantes
Siempre tan grosero, y con esa actitud beligerante
Qué buen escritor, pero qué mal ejemplo de talante-

Lo siento por ser real y no un farsante
No esperes que una idea pase por mi cabeza y que no la cante
Censurar mi habilidad es semejante
A meter la mano en un barreño de ácido sulfúrico sin guante

Nadie se me parece por más que quiera
Y si ahora soy leyenda Cómo me consagraré cuando me muera?
Pero ni me quita el sueño, ni me altera
Qué más me da lo que pase dentro del estadio una vez que esté fuera

Entiendes la analogía que dibujo?
Les dejo el seso en rotación, cuando yo ni siquiera me lo estrujo
Años atrás me quemarían por brujo
Agradece al ateísmo que puedas escucharme con todo lujo

Mucho artistilla me escucha y derrama flujo
Pero nunca admitirá ante quienes lo admiran mi influjo
Tienen hasta más visitas que yo, claro que sí
Porque son una mala copia con un buen videoclip

Estoy vetado en muchos sitios, palabras veraces
Pero sus intentos resultan un tanto ineficaces
Luego no me supliquéis hacer las paces
Que yo voy a ir con todo contra todos, como un puto kamikaze

Pero no hay mediterráneo que hunda a este contemporáneo
A pesar de que mis obras son más densas que el uranio
Van a tener que matarme, ¡Ay, si tan fácil fuera!
Porque mis palabras seguirán vivas tras que yo muera

Muchos piensan que mi talento tendrá caducidad
Empeñados en que ese suceso se haga realidad
Seguid soñando con eso, aunque si os digo la verdad
Es más fácil que se apague el Sol que mi creatividad

No es por chulería, sino por honestidad
De mí sale en cantidad la más alta calidad
Convertí vuestra escisión en dualidad
Cuando el resto no puede superar esto ni sacando la mitad

Siento como que se me escapa algo, a pesar de
Que llevo escribiendo un buen rato y ya se me hace tarde
Me despido sin más de un folio que arde
Y concluyo con un punto y final grande para confinar mi alarde

Vaya, creo que me he alejado del discurso de nuevo
Perdonen la digresión, volverá a ocurrir
¡Ah!

4 – Háblales de Mí

Qué es ser real? Una pregunta recurrente
Real es simplemente ser coherente
Con lo que uno vive, piensa y siente
Y no hacer un arte que consista en ir por ahí engañando a la gente

Con cumplir esta regla sería más que suficiente
Pero hay una pregunta que surge por consiguiente
Hay una escala de categoría imaginaria
O se es o no se es como respuesta binaria?

Primero vamos a excluir a los que no lo son
Pues no merecen más que esta ligera mención
Y a continuación, disponte a escuchar con atención
En lo que procedo y te concedo dicha explicación

Por supuesto que hay distintos grados, es un hecho
Y meter a unos en el saco de otros no hay derecho
Igual que no es lo mismo una sequoia que un helecho
Porque aunque ambas seas plantas, las separa un largo trecho

Y no es lo mismo aquel que se entregó al arte desnudo
Que quien anduvo a hurtadillas y se calló lo que pudo
No es lo mismo el que se sirve de la omisión como escudo
Que aquel que con valor expresa de sí lo más crudo

Y no merece la misma cantidad de respeto
Aquel que consagra su vida al arte por completo
Que quienes lo utilizan para aderezar su asueto
No es lo mismo ser un artista parcial que uno neto

Permitan que bajo la excusa de ejemplificar
Y con el fin de poder permitirles identificar
Me sirva de un ejemplo fácil de clasificar
Que tal vez a más de uno le resulte familiar

Real es quien irrumpe en un terreno musical
Donde romanticismo y chulería por igual
Abarcan todo el espectro denominado "normal"
Y empieza a componer obras de carácter marginal

Más real es si te digo que este artista original
No tiene nada que ver con el arte experimental
Todo lo que escribe parte de su enfermedad mental
Y obra tras obra consigue plasmar la Fobia Social

Una enfermedad que cohíbe todo impulso y movimiento
Motivo principal de su gran desconocimiento
Y les juro por el universo entero que les miento
Si aseguro que fue fácil y que le importó un pimiento

Pero gracias al valor que nadie más hubo tenido
Consiguió que su mensaje viajase a través del ruido
Y que hoy en día miles de personas reconozcan dicha
Enfermedad mental, es parte de lo conseguido

Cercano a un género en el que la regla de juego
Parecía la de ostentar ser exitoso y mujeriego
Llegó exhibiendo su virginidad con tanto fuego
Que llegaron a tildar de 'ego' a su desasosiego

Real es llevar componiendo de manera insana
7 años, a un ritmo de publicación por semana
Acumular millones de interacciones, y sin embargo
No obtener ingresos hasta pasados 6 años largos

Es que otros saquen lucro de lo que tú has conseguido
Por haber pasado de monetizar tu contenido
Y te roben un dinero que jamás reclamaste
Mientras otros raspan cada euro, menudo contraste...

Es no sacar partido de tu posición de fama
Y no contárselo siquiera a quien te llevas a la cama
Es rechazar colabos y ofertas de todo tipo
Es saber que no hay dinero que te haga cambiar de equipo

Real es no dejarse llevar por la aceptación
Y anteponer la expresión a cualquier otra misión
E independientemente de si a la gente le gusta
Evolucionar tu arte ignorando si les asusta

Y cuando cosechas una fama todavía mayor
Y la gente se ha adaptado a lo nuevo y a lo anterior
Volver a cambiar de nuevo, con el único pavor
De dejarte un día llevar por la crítica o el clamor

Real es volcar más de 8 horas de arduo trabajo
Día a día, sin descansos, sin atajos, a destajo
Cobrando una miseria seriamente denigrante
Y proseguir con un flujo de publicación constante

Mientras el canal de YouTube te lo han desmonetizado
2 millones de visitas por mes, y 5 han pasado
Sin ganar un chavo de lo que tu esfuerzo ha generado
Y seguir regalando tus obras como un desgraciado

Es llevarlo todo solo sin que nadie más te ayude
Invertir horas en mezcla y adquirir las aptitudes
Con unos medios mediocres y una voluntad que acude
Presta para desmontar a todo aquel que te dude

Es saber que uno solo merece su propio repudio
Y pasar horas y horas de reflexión y de estudio
Con el fin de progresar y de este modo superarte
Es entregar tu vida sin escrúpulos al arte

Real es todo lo mencionado versos arriba
Quien tenga otros ejemplos que los calle o los escriba
Reales hay pocos, cierto, y en definitiva
Real soy yo, en cada lágrima y cada diatriba

Mi mierda es lo más real del panorama, pero el marketing es vil...
Eso deberías saberlo
Real es saber que de hacer un videoclip multiplicaría mis visitas por mil
Y aún así no hacerlo

Esos fantoches que están en el top
Cuando suben el tema sin vídeo no superan mi repercusión
Y despejando la X de esta sencilla ecuación;
Vale más tu puto vídeo de mierda que tu canción

Mi más sincera enhorabuena por vuestra actuación
Aunque musicalmente ha de ser una humillación
Yo ni sé cantar ni hostias, pero jódete, cabrón
Mi palabra tiene más valor que tu decoración

Nadie que me tosa, genio de una prosa
Análoga a la rosa, espinada pero hermosa
Quien quiera abrir su boca en mi contra que se la cosa
O la consecuencia de su sentencia será horrorosa

Reales veo pocos, casi todo el mundo posa
Es lo que pasa cuando la farándula es tu diosa
El agregado visual no disimula lo penosa
Que es tu letra y tu escritura ridícula y bochornosa

Entiendo que se sientan tan poquita cosa
Que hasta cuando hablo de amor sientan que mi voz los acosa
Presentan paranoia aguda y actitud miedosa
Ante este torrente de composición meticulosa

Puedo escribir durante horas y minutos
Hay quien suena mejor, pero ninguno tan astuto
En un par de años me va a estar comiendo la polla
Hasta el hijo del que me hacía bullying en el instituto

Igual me escucha incluso, tus muertos por si acaso
No viene al caso, pero lo quería decir de paso
Me pasa cuando se me colma el vaso
A mi lado vuestro referente intelectual padece de retraso

Menudo repaso, apártense que abraso
O ponme a prueba si te atreves y ciérrame el paso
Quieres cometer un error craso?
Haz arte que atente contra mí, y catapúltate al fracaso

Pocos a este lado de la línea divisoria
Lávate la boca al hablar de mi trayectoria
Porque a no ser que te falle la memoria
Soy uno de los pocos artistas reales que ha habido en la historia

Y cuando te pregunten si sabes qué es ser real
Diles que sí, Sí?, Diles que sí
Y para ofrecerles una descripción total
Háblales de mí, habla, háblales de mí

Y cuando te pregunten si sabes qué es ser real
Diles que sí, Sí?, Diles que sí
Y para ofrecerles una descripción total
Háblales de mí, habla, háblales de mí

Y cuando te pregunten si sabes qué es ser real
Diles que sí, Sí?, Diles que sí
Y para ofrecerles una descripción total
Háblales de mí, habla, háblales de mí

Y cuando te pregunten si sabes qué es ser real
Diles que sí, Sí?, Diles que sí
Y para ofrecerles una descripción total
Háblales de mí, habla, háblales de mí

5 – Apologetas de la Mediocridad

Y como allí donde no me llaman me meto
Voy a ejemplificarles con un caso concreto
Hablemos de Ernesto, un divulgador en aprietos
Amante de una corriente a la que le falta el respeto

-Hola, soy Ernesto, buenos días
Escritor de mi pasión más grande; la filosofía
Todavía no soy tan popular como me gustaría
Y esto debe de cambiar, así que buscaré otra vía

Quiero acercar a los chavales al razonamiento
Pues soy un profesor, aunque también un hombre hambriento
Y si lo pienso, entre principios y entretenimiento
Concluyo que lo primero no me dará un pimiento

Sé que hay artistas dentro de este movimiento
Que son para el oyente fuente de conocimiento
Pero hagamos como que ha soplado el viento
Me importan los ídolos de masas, no los genios del momento

Si la fama es una planta, no crece sola, perdona
Sino en función de la cantidad de mierda que la abona
¡Ya sé! Haré entrevistas a artistas con dos neuronas
Y luego escribiré un libro sobre el "Trap", que está de moda

Y para que este atropello parezca un poco más lógico
Voy a encubrirlo todo con un tono filosófico
Para que no confundan mi obra con un vulgar chiste
Asignaré a sus letras una profundidad que no existe.-

-Y tú crees que esa tergiversación cuele?-
-Por supuesto, me apuesto lo que sea a que se puede
Esto es un vale tudo, y dudo que nadie se entere
Mira, te daré una muestra de que hice los deberes:

C. Tangana es como Descartes en reguetón
Y Yung Beef algo así como Platón.-
-Y qué pasa con Solitario y con Ozelot?-
-Bah, no me interesa, esos no llegan al millón.-

-Estás seguro de que no son dignos de mención?
Escucha la reflexión de "ExhibiCIón y PercepCIón".-
-¡Por favor, no me molestes, eso no me da atención!
Voy a hacer como que jamás escuché esa información.-

Después de esta leve introducción del estimado
Más de uno se habrá dado cuenta de que lo han timado
Pero cálmense, dejen el café y la sed de enfado
Que ha venido el elegido y lo ha dejado retratado

Si buscas enseñar algo yéndote por las ramas
Le haces un flaco favor a aquello que amas
Y ahí donde podrías divulgar el pensamiento
Solo difundes la mediocridad, o acaso miento?

Lo siento, sé que soy duro, aunque no lo intento
Pero por más que me tiento no le encuentro el argumento
Y no es que no haya estado atento, ni por mi temperamento
Pero no me entra ese cuento ni siquiera con ungüento

Y quieren que no ponga a caldo a los heraldos
Que por fama cambian sus valores y le dan respaldo
A cualquiera que sea la moda que ensanche su saldo
Porque todos quieren más al tío que les da el aguinaldo

Y así funcionan los medios y las revistas
Pasando por youtubers, tele, pseudo-periodistas
Para saber esto no hay que ser el mejor analista:
Difunden al que da "vistas" y sepultan al artista

Luego hay quienes dicen que "tal género está mal"
Que "antaño todo era mejor", que "tal y que cual"
Y lo es si solo escuchas la música comercial
Pero no tenemos la culpa de que seas subnormal

Exculpo el crimen al inocente manipulado
Pero no al consciente que asiente con lo estipulado
Pues sabiendo perfectamente el terreno en el que anda
Se sirve de él haciendo que la ignorancia se expanda

La historia se repite, y quien lo niegue que me invite
A ver las pruebas con la que compite, y si no que se quite
Que no gano tanto como para que un tonto me irrite
Y si mi rabia no dimite el cerebro se los derrite

Piensas encontrar sustancia en la cultura pop, muchacho?
Y desde cuando lo profundo le interesa al populacho?
Vuestra oda a lo superficial me enerva hasta el empacho
Que sirva de introducción, esto solo es el primer cacho

6 – Marketing y Cobardía

Hoy hablaremos de Pablo, músico y cantautor
Pero su más destacada profesión es la de actor
Aunque nunca se ha dedicado al cine, por lo que entiendo
Pero escuchen esto y verán que no les estoy mintiendo:

Hola, buenos días, yo soy Pablo, me presento
No soy real a mis principios, pero bueno, estoy contento
Toco el piano, la guitarra y canto con sureño acento
Letras que me invento, porque lo que canto es puro cuento

Llevo bastantes años ya lucrándome en la industria
Pero por dentro me siento como una planta mustia
De esta no me salva ni un mansalva de hostias
He a continuación digo el motivo de mi angustia:

Me dedico a hacer canciones, generalmente de amor
Dedicadas a mujeres, pero lo hago por pavor
Pues empleo el femenino como escudo protector
Y en cada frase que escribo me miento como escritor

Que si hago videoclips? Hombre, claro, por favor
Y contrato chicas para ellos sin ningún pudor
Y nuestro romance dura lo que indica el director
Pero aquí precisamente la raíz de mi dolor

Como todos saben ya, soy un cantante comercial
Tengo éxito y dinero, y la verdad no me va mal
Pero la cosa se complica si replica la verdad
Porque hay algo que no he dicho, y es que soy homosexual

Una explicación razonable, eso es lo que espero
Pues si no eres un cobarde eres un gran embustero
Dime entonces cuál de los dos es tu derrotero
Si el de execrable miedoso o el de habilidoso artero

Ninguno, soy inocente, te lo juro
Aquí no hay inocentes, hijo, yo veo un asunto bastante oscuro
Pero dejo que te explayes y te estrelles contra el muro
De tu propia defensa mientras yo siquiera murmuro

Eres hábil y certero, la verdad, no te discuto
Pero por suerte el vulgo no es ni la mitad de astuto
De serlo, en vez de alabanzas me recibiría su esputo
Pues por gente como yo la mentira es un estatuto

Ya sé lo que voy a hacer, emitiré un comunicado
Disfrazando como hazaña esta guadaña y su pecado
Lo publicaré en mis redes y el furor será asombroso
Miles de idiotas dirán que soy un hombre valeroso

Recibiré los besos de esos sesos con serrín
Y más de uno tallará estatuas de mí en su jardín
Me harán junto a mi guitarra, como un lindo querubín
Y se escribirá mi nombre hasta con barras de carmín

Diré que siempre he sido un fiel defensor de mi causa
Pero eso no es cierto, un momento, haz una pausa
Tú hacías vídeos y canciones como si tuvieses novia
Y eso no lo veo en tu discurso contra la homofobia

Sí, eh... bueno... hum... esto... a ver...
Tenía mucho miedo, qué otra cosa iba a hacer?
Miedo?, de qué exactamente
En una época donde ser gay es aceptado ampliamente?

Y con qué descaro tú te atreves a decir
Cobarde, que defiendes dicha causa y devenir?
Cuando la historia está llena de hombres que dieron la vida
Por defender lo que a ti parece ser que se te olvida

Y si bien podrías ser un cobarde, también un listillo
Que vendería hasta a su padre por rellenar su bolsillo
Porque, quién me dice a mí que no marketing, sino miedo?
Suerte para el ingenuo que se lo crea, yo no puedo

La heterosexualidad vende más, verdad que sí?
Y te interesa más tener niñatas prendadas de ti
Mi enhorabuena a esos falsos por las cifras de su cuenta
Pero no conozco hombre más pobre que el que está a la venta

Lo siento si mi acusación violenta les revienta
Que se traguen ahora sus mentiras si tanto les renta
Pero sepan que a este sabio sus labios se transparentan
Y los veo tras la careta, por mí pónganse cincuenta

Que sé cómo funcionan y también sé lo que traman
Engañando a los oyentes que tanto dicen que aman
Yo digo que me la sudan, y sin embargo me alaban
Porque no es a mí, sino a mi verdad a lo que aclaman

Es triste vender tus ideales por miedo, pero
Es peor todavía venderlos por fama y dinero
Así que dime cuál de los dos es tu derrotero
Si el de execrable miedoso o el de habilidoso— (Ah)

Toma asiento si esperas que mi pensamiento se aliene
No me callo ninguna verdad por más mal que me suene
Nunca nada me detiene
Porque cuando tu moral es pura no hay ningún cura que te la ordene

La muchedumbre es idiota, y para tu suerte
Ellos no pueden verte como yo sí que sé verte
Tras este análisis sabrían cómo definirte
Pero vamos a escuchar qué es lo que tienen que decirte:

"Válgame Dios, pero qué hombre tan valiente
Que se declara homosexual en pleno 2020
Habría que darle un premio por decirlo abiertamente
Y si el mundo avanza es gracias a este tipo de gente"

Te equivocas, cierra la boca maldito insensato
Y aunque sea por primera vez en tu vida, piensa un rato
Analiza bien la situación de la que me percato
Y si te sientes perdido, tranquilo, que te rescato

Si el mundo avanza es precisamente por quien responde
Y no por el que teme, el que se calla, el que se esconde
Pongamos a los temerosos donde corresponde
Y no demos al siervo las vestiduras del conde

"No lo entiendes porque tú no vives con ese problema
Así que no tiene sentido que hagas ruido con tu tema"
No pongas la mano en el fuego tan pronto porque quema
Y ahora mismo te desmonto esa mierda de estratagema

Para empezar tienes que saber con quién estás hablando
Yo soy Solitario, no uno de esos artistillas blandos
Que si miedo a la exclusión?, loco, qué me estás contando?
Voy a explicarte bien rápido a quién estás escuchando

Cuando el panorama musical estaba plagado
De raperos que se hacían los putos amos por un lado
Y por el otro de romanticones pseudo-enamorados
Emergí yo del subsuelo y erigí un templo sagrado

Virgen y sin amigos, y una enfermedad mental
Al principio tuve mucho hate y rechazo social
Porque no había nada igual en el panorama actual
Y mi cuenta parecía un funeral más que un canal

Al principio se reían de mí, porque era raro
Pero a la hora de expresar verdades no soy nada avaro
Y hasta el último día que fui virgen lo dejé bien claro
Porque mi coraje pesa mucho más que mi reparo

Así que, qué coño me espetas majareta con tu treta
Y tu discurso demagogo digno de un niño de teta?
Yo siempre hago lo que quiero y ahora el mundo me respeta
Porque tengo dos cojones gordos como dos macetas

Y si fuera homosexual, tú sabes lo que sería
De todas las cosas posibles la última que haría?
Fingir que soy hetero con una sonrisa fría
Y mucho menos luego hacerme el héroe con hipocresía

Les gusta demasiado hacerse los abanderados
Y por gente como ellos el mundo no habría cambiado
Si no fuera por quienes se oponen a lo que hacéis
La mujer no votaría y reinaría el apartheid

Aunque si bien esta obra sobre la exclusión no trata
Mi boca es una fogata que los quema y los retrata
Por hacer un arte falso y alzarse como una rata
Que habla de batallas en las que jamás metió la pata

He venido para darles bien duro con la alpargata
Y que sepan que la mofa al arte no sale barata
Porque al que lo perjudique me lo como cual bocata
Y me siento igual de hambriento, joder, ¡no son ni una cata!

Esto es para los artistas que hacen su creación a gatas
Sin surcar los siete mares quieren hacerse el pirata
Para el que miente por miedo o se pervierte por la plata
Y sus valores valen menos que una lata de hojalata

Sé que a veces me enervo y la boca se me desata
Y es que entiendan que mi verbo, igual que da la vida, mata
Pero me sale la rabia al falso de manera innata
¡Mierda para el que comulga, y gloria pa'l que desacata!

¡Ah!
¡Mierda para el que comulga, y gloria pa'l que desacata!
Pero me sale la rabia al falso de manera innata
¡Mierda para el que comulga, y gloria pa'l que desacata!

7 – A Contracultura

Buenas, soy Eduardo, y el descaro me define
En su día fui actor, y ahora soy director de cine
Mi éxito es escaso, y no soy ningún alucine
Pero hablemos de dinero primero, es a lo que vine

Yo soy un artista más tan solo entre millones
A los cuales no les llego ni al forro de los cojones
Pero me dedico al cine, no hago libros ni canciones
Pertenezco a otra ralea y me merezco subvenciones

Y quizá decirlo ahora no sea lo más conveniente
Pero aquí precisamente presente un hombre pudiente
Por mi trabajo pasado atesoré una cifra ingente
Y miente quien diga que no he ganado lo suficiente

Y aunque el Estado me de dinero constantemente
Cinco cifras concretamente, no es suficiente
¡Necesito más dinero, esto es urgente
De gente como yo depende el rumbo del arte completamente!

En la alfombra emitiré un discurso hacia la masa ciega
Pidiendo dinero público como un buen estratega
Y ha de ser un paleto el sujeto que me lo niega
Porque lo que hago es cultura como la escultura griega

Te haces el tonto o piensas que lo somos? Pregunto
Te oigo, de momento no disparo, solo apunto
Hablando de cultura, luego abarcaré el asunto
Pero no sin antes dejarte difunto y sin conjunto

Si no me relajo, un día me va a estallar la arteria
Solo van a por el fajo montando su falsa feria
Yo he impartido durante seis años gratis mi materia
Y aún invierto hasta el último céntimo de mi miseria

Y sé que no hace falta, pero le pondré una tilde
Y es que a diferencia tuya, vivo en una casa humilde
En mi nevera hay menos alimento que en tu plato
Y mi armario entero vale menos que tu zapato

"Pero eres un falso, Solitario, qué me comentas?
Si tienes un Patreon gracias al cual tu arte se sustenta"
En efecto, y si quiero mañana me abro noventa
Porque me apoya quien quiere, y no a quien no le representa

Sin embargo, lo tuyo es un descaro que va en zancos
Exigiéndole dinero al pueblo, como los bancos
Yo soy un pedigüeño, y tú un ladrón de guante blanco
Así que no me extiendas la mano, que te la arranco

No puedo ser más franco
Hoy armado con un folio perforo vuestro monopolio estanco
Exponme tu mejor argumento que lo desbanco
Aunque me quede tonto, mudo y manco

Tienes el signo del dólar en la mirada
Cerdo, el pueblo no le debe nada a tu empresa privada
Y si no tienes la pasta, busca quien la ponga, socio
Que una cosa es hacer arte y otra distinta negocio

"Hay que apoyar sus empresas, pues es cultura"
Dijo un idiota, marioneta de los caradura
Que no sabe ni siquiera el porqué de su conjetura
Trataré de hacer que piensen sin perder la compostura

Escúchame, paleto, voy a contarte un secreto:
La cultura es un invento, y ruego que me seas discreto
Definir ese concepto en realidad es todo un reto
Pero esa basura tiene de cultura lo que excreto

Perdón por ser tan brusco, porque peque de concreto
Y que mis versos caigan como un peso muerto en el concreto
Sé que me pone violento el argumento que interpreto
Y no les dejo respirar a veces de tanto que aprieto

Cultura, no es más que el delirio de lo arbitrario
Y la asunción de un abstracto constructo totalitario
Cultura, es la estructura frágil del esnob
Pues solo existe una y se llama cultura pop

Directo va mi ariete a la cabeza del zoquete
Que dice ser amante del arte con caballete
Que de un pintor presente no ha visto ni el taburete
Pero le come el ojete a los del siglo diecisiete

Y tal vez estudien en un par de años mi cuaderno
Pues parece ser cultura lo viejo y no lo moderno
Parece que su consagración es como discierno
Y que hace falta que algo muera para que sea eterno

Y dime, quién es el arrogante que decide
Lo que es cultura y lo que no, y cómo ésta se define?
Si acaso hay acepción que se le ciña y atine
Más que asumir como tal lo que la masa dictamine?

Están mirando el cosmos tras una ventana
Creyendo saber por conocer sobre materias vanas
Pues parece que cultura es una proyección del ego
Que se siente como un australopithecus ante el fuego

Quién es más culto?, le pregunto a ese borrego
El que sabe de música clásica o de videojuegos?
Su respuesta es emitida en media fracción de segundo:
"El primero es, obviamente, eso lo sabe todo el mundo"

Y así queda aclarado con un ejemplo rotundo
Que el miedo del ingenuo es iluminar lo profundo
Y de parte de Sócrates los llamaré moribundos
Pues quien vive sin examen desperdicia sus segundos

Pero hagamos un inciso, y supongamos un momento
Que culto es quien conoce, y cultura el conocimiento
Y dicho así coincidirá conmigo el que sea atento
En que el más puro saber es su sustantivo aposento

En ese caso, la cultura está mal enfocada
Porque el noventa por ciento de ella aporta poco o nada
Saber de cine o de deportes para mí es lo mismo
Aunque lo primero goce del roce del elitismo

De modo que cultura es acicate del progreso
Y queremos alimentar una sociedad con seso?
Entonces yo vería más prudente acercarse a eso
Si diéramos algo de carne en vez de tanto hueso

Me explico? Y para ello ni tan siquiera me esfuerzo
No defiendo mi argumento, simplemente lo refuerzo
Por qué hacer tanto énfasis entonces en aquello
Que no aporta nada más que lo popularmente bello?

De este modo se sustenta la renta de lo trivial
Mientras subsiste en la hambruna el contenido intelectual
Entonces la definición de cultura tampoco es tal
O si lo es, malas noticias, lo estamos haciendo mal

Directores de cine siendo subvencionados
Por el pueblo, o digámoslo claro, por el Estado
Mientras genios y hombres libres del calibre de Escohotado
Invierten su vida en obras sin recibir ni un centavo

Quién le paga al escritor alejado del rebaño
Que compone un libro que le lleva más de nueve años?
Quién paga al poeta cada letra y cada paño?
Y al artista de pureza, quién le paga el desengaño?

Quién me subvenciona a mí, por decir, sin ir más lejos
Que hago un arte tan astral que necesita catalejos?
Quién me paga a mí los días y las horas que me dejo
Escribiendo mi poesía y manejo de lo complejo?

Quién subvenciona mis horas de trabajo, dime lerdo
Quién me repone el dinero si arriesgo y luego lo pierdo?
Quién me paga las pistas, el material del estudio
El mástering, la obra maestra más siniestra, el interludio?

Quién me paga la comida luego pa' que me sustente
O también tengo que hacer mi arte debajo de un puente?
Quién me paga la luz, para que en la noche invente?
Y el agua? O he de salir a beber a la fuente?

Mi conciencia está tranquila, porque el dinero que gano
Viene por parte del que me admira, no del ciudadano
Y si le robase al pueblo la mitad que tú, marrano
Lo último que haría sería exigir más y abrir la mano

Que marque vuestra casilla de la iglesia el que quiera
Subvencionar vuestra empresa privada, y aunque ésta fuera
Cultura de verdad, la original y verdadera
Yo debería decidir a quiénes le abro la cartera

Cultura, no es más que el delirio de lo arbitrario
Y la asunción de un abstracto constructo totalitario
Cultura, es la estructura frágil del esnob
Pues solo existe una y se llama cultura pop

Cultura, no es más que el delirio de lo arbitrario
Y la asunción de un abstracto constructo totalitario
Cultura, es la estructura frágil del esnob
Pues solo existe una y se llama cultura pop