A tale from the deep woods de Bal-sagoth

The ravens are on the wing!
My scramasax is red (stained with the blood of many mercian warriors),
the ravens are on the wing,
by offa's decree i am an outlaw,
branded wolfshead by my own king.
(the orm-garth awaits me, darkly astir with ophidian )
The ravens are on the wing!
Ash for our spear-hafts,
yew for our bow-staves,
oak for our deck planks,
oak and elder our shields.
Hail, o' great liege of the ancient woods, ruler of the deepest you,
who were reigning o'er your time-veiled kingdom centuries before the arrogant
men who proclaim themselves kings of this island ever supped of life's
bitter-sweet
I give you my hail,
i give you my blood,
i give you my life,
o' sylvan liege.
My life bleeds forth unto the earth (from many deep and dire wounds), to slake
your roots, great old (as i rest my battle-ravaged body against
thee.)
The ravens are on the wing!
Ten leagues ride on lathered steed,
gold in hand to a sword-for-hire,
a blood-eagle carved by saxon steel,
and two score slain earns royal ire.
Gwynned lies two days westwards,
still further south, the weregeld calls.
mayhap with all-father woden's favour,
my deeds may yet inspire the skalds.
Litha's moon gleams high o'er the tallest oak,
ancient king in this sylvan court of elm, ash and yew,
the wood-spirits watch from gnarled bough and bole,
as i pull two mercian shafts from my bloodied thews.
The ravens are on the wing!
I give you my hail,
i give you my blood,
i give you my life,
o' sylvan liege.
Beneath the oak, i rest, bone weary,
thirsting for a horn of ale or jug of mead,
and yet how could a heathen man wish for any more,
than the healing balms of english trees?
The ravens are on the wing!

Los cuervos están en el aire.
Mi scramasax es rojo (manchado con la sangre de muchos guerreros mercianos),
los cuervos están en el aire,
por decreto de Offa soy un proscrito,
marcado como cabeza de lobo por mi propio rey.
(El orm-garth me espera, sombrío y agitado con ofidios)
¡Los cuervos están en el aire!
Ceniza para nuestras empuñaduras,
tejo para nuestros arcos,
roble para nuestras tablas del casco,
roble y saúco nuestros escudos.
¡Salve, oh gran señor de los bosques antiguos, gobernante del más profundo tú,
quien reinó sobre tu reino velado por el tiempo siglos antes de que los arrogantes
hombres que se proclaman reyes de esta isla jamás probaran la vida en su amarga dulzura!
Te ofrezco mi saludo,
te doy mi sangre,
te entrego mi vida,
oh señor silvestre.
Mi vida se derrama sobre la tierra (de muchas profundas y graves heridas), para saciar
tus raíces, gran anciano (mientras descanso mi cuerpo desgastado por la batalla contra
ti.)
¡Los cuervos están en el aire!
Diez leguas camino a lomos de un corcel espumoso,
oro en mano para un espada a sueldo,
un águila de sangre esculpida por acero sajón,
y dos venenas caídas ganan la ira real.
Gwynned yace a dos días al oeste,
aún más al sur llama el weregeld.
Tal vez con el favor del padre todo Woden,
mis hazañas puedan aún inspirar a los skalds.
La luna de Litha brilla alta sobre el roble más alto,
rey antiguo en esta corte silvestre de olmos, fresnos y tejos,
los espíritus del bosque observan desde ramas y troncos nudosos,
mientras saco dos flechas mercianas de mis miembros ensangrentados.
¡Los cuervos están en el aire!
Te ofrezco mi saludo,
te doy mi sangre,
te entrego mi vida,
oh señor silvestre.
Bajo el roble descanso, agotado hasta los huesos;
sediento de un cuerno de cerveza o una jarra de hidromiel;
y sin embargo cómo podría un hombre pagano desear algo más
que los bálsamos curativos de los árboles ingleses?
¡Los cuervos están en el aire!